Acabo de cerrar un ciclo. Desde el momento en que cayeron en mis manos una antigua edición de “Los cipreses creen en Dios” pasando por un regalo en forma del libro “Un millón de muertos” hasta hoy que he devuelto a la biblioteca “Ha estallado la paz” he crecido, aprendido y cambiado con tres novelas conforman una trilogía espléndida sobre la vida de una familia antes, durante y después de la Guerra Civil. Las he leído en momentos muy diferentes de mi vida, a edades dispares y en contextos distintos. No podía imaginar aquel niño que encontraba en un estante de su casa un libro misterioso -de título llamativo, sobria portada y páginas de Biblia- el viaje interior en el que se embarcaba. Un niño de provincias que jamás pensó que terminaría leyendo un libro en los trayectos de metro como un madrileño más.
Cuando un libro consigue trasladarte a otro lugar y a otra época hasta llegar a la simbiosis con los personajes hasta tenerlos como propios, es que supone algo más para uno. Es más que un libro. Y nada tiene que ver que el nombre de unos de los personajes coincidiese con el mío (graciosa curiosidad) sino que me enamoré, tuve miedos, dudas e incluso lloré la muerte mientras pasaban las páginas de “Los cipreses creen en Dios”. A lo largo de los tres libros fui uno más de la entrañable familia Alvear y sin haber visitado Gerona hay momentos en los que creo haber vivido en un piso de sus Ramblas, paseado por la Dehesa o haber pescado en el Oñar desde un balcón…
Nada mejor para entender el debate nacional y familiar que supuso la Guerra Civil en el corazón de tantos españoles que vieron sus ideas, esperanzas, creencias e intereses atravesados por una lucha fraticida entre hermanos. Porque si hay una conclusión última para estos libros no es otra que el horror de aquella guerra y la esperanza en que no vuelva a repetirse. Quienes están todavía dispuestos a lanzarse los muertos a la cabeza deberían alejarse del sectarismo imperante y olvidar antiguos rencores que no tienen sentido en el día de hoy.
Desde las primeras dudas ideológicas de Ignacio hasta su implicación, casi por exigencia, en uno de los bandos hasta la descripción de Carmen Elgazu, la madre cuyas piernas eran las columnas que sustentaban a la familia. O la forma de controlar la cocción contando tantos padrenuestros como eran necesarios para que el plato estuviese listo… Otra época a la que me trasladé y de la que acabo de volver. Por fin.
Lo que mayor impactó en mi(a riesgo de destruir cualquier tipo de interés y sorpresa del argumento, no sigan leyendo…) fue la muerte de César. Intuida a lo largo de todo el libro -sólo el más bueno, casi santo, que no podía morir muere en un acto de martirio y redención y sacrificio- que se cierra al final de la trilogía con el nacimiento del que debería ser su sobrino y al que llamarán César en su recuerdo. Termina “Los cipreses creen en Dios” con el fusilamiento de César a manos del bando republicano tras el alzamiento, justo antes de morir pudo abrir los ojos y recibir la comunión por un sacerdote disfrazado de miliciano. Y termina “Ha estallado la paz” con el nacimiento del otro César, hijo de la hermana del que murió y mujer desesperada de un falangista que no verá nacer a su hijo por luchar en la “División Azul”. Y la señal de la cruz que hace en su frente Carmen Elgazu, madre del César que murió, abuela del que acaba de nacer.
Y es que como escribía el autor al comienzo de “Un millón de muertos”, fueron un millón porque hubo medio que murió en carne pero otro medio millón de españoles perdieron el alma en aquella contienda. Por ellos, por los diferentes Césares de todos los bandos y por los que les sobrevivimos recomiendo esta obra. Porque realmente en aquellos tiempos de tribulación hubiésemos sido uno más dentro de la vorágine cainita. Sólo hubo vencidos, y todos fueron de los nuestros.